≡ when it's cold outside i'd like to die. (andreas)

Votre blague de prédilection? two hunters are out in the woods when one of them collapses. he doesn’t seem to be breathing and his eyes are glazed. the other guy whips out his phone and calls the emergency services. he gasps : "my friend is dead ! what can i do ?" the operator says: "calm down, i can help. first, let’s make sure he’s dead." there is a silence, then a shot is heard. back on the phone, the guy says: "ok, now what ?" Votre technique de drague? l'instinct. il est trop direct, parfois. il ne sait pas comment agir, en réalité. il charme avec ce qu'il sait. des choses qu'il hait. son corps, son sourire abîmé. et la fièvre dans ses yeux, et les frissons sur la peau. Votre alcool favori? tant que l'ivresse est douce. il est habitué aux embruns de la bière, celle qu'il ouvrirait bien à toute heure. mais quand il se noie, il préfère la tequila. clair comme de l'eau, malgré les lendemains durs comme la roche. Votre tenue fétiche? un jean coupé, un pull trop grand. des airs d'enfant qui flotte, dans un monde trop grand. il reste sur la simplicité, la pauvreté de ses croyances. et il se rassure, de s'effacer derrière des masses sans formes. Le petit déjeuner parfait? un café et rien de plus. il vit de peu, quitte à marcher sur un fil. au bord la brèche, longeant les précipices. il sirote son or noir, du vent derrière les fenêtres. Votre rendez-vous idéal? pas son genre. pas son genre, d'aller à des rendez-vous. pas son genre, de se laisser bercer. il chasse, qu'il dit. même si ses nuits sont bien trop souvent solitaires. il ne veut pas de rendez-vous. pas un qui en ait l'air. même si un simple repas dans un diner lui suffit parfois. Plutôt noctambule ou casanier? les deux à la fois. même si il a besoin d'air, il a besoin de son refuge. ses derniers remparts, hors de ce monde. mais il reste bête de nuit. habité par des monstres un peu trop personnels. et le sommeil le fuit, et la sueur le glace. alors il préfère rester éveillé, jusqu'à ce que la corde cède. Si vous étiez une chanson? hero of war, rise against — gold shadow, asaf avidan — heroes, peter gabriel — cavalier, james vincent mcmorrow — society, eddie vedder — renegades, x ambassadors — colors, halsey — in this shirt, the irrespressibles — no church in the wild, kanye west — this night, black lab — atmosphere, joy division — glory, john legend — say it ain't so joe, murray head — prisoner, the jezabels. Votre objet fétiche ? des insignifiantes. ses draps, avant tout. ce monde dans lequel il s'étouffe et se calme. irremplaçables. cette montre accrochée à son poignet droit, malgré les conventions. un vieux cadeau, d'un vieil ami. et les choses qu'il hait, mais qu'il ne peut quitter. la boîte à souvenirs, au fond d'un placard. des dessins, des pages déchirées. des photos, des papiers. une époque qu'il voudrait oublier.

Il revoit la scène en boucle, mais il rajoute des néons derrière. Des stroboscopes, et des basses. Pour couvrir le bruit des éclats. Pour couvrir le bruit des grenades. C’était toujours comme ça. Du silence, pendant des jours. Pendant des mois. Jusqu’à ce que tout se précipite. Qu’un matin, ils se réveillent tous avec le goût de l’acier dans la bouche. Mauvais présage dont on ne parle pas. Mais on se regarde tous, dans le blanc des yeux. Entre les coups d’oeil, dans les coins des ruines. On essaie simplement de deviner. Deviner qui va y passer. Il bat des cils, le flou à la surface. Le temps de refaire le point sur son monde. Il grince des dents. Et il baisse le nez. Des ongles trop courts, qui grattent un coin de mâchoire ombré d’ébène crissant. Il soupire, les épaules contractées. Caché derrière un écran, frontière avec les autres. La gorge sèche, la lèvre enflée. Qu’est-ce que t’as fait ? Il frotte ses paupières, il laisse sa tempe s’échouer contre le verre de la vitre. Assis au fond du bus. Il garde son sac serré contre lui. Animal sauvage prêt pour la fuite. Et il regarde les clignotants filer. Les phares jaunes et rouges, les enseignes clinquantes. Toutes ces choses qui filent en arrière, flashs et mémoires. Des myriades d’étoiles qui s’écrasent sur la route. Sur les trottoirs encore luisants de la dernière averse. Il sent que ses rouages s’encrassent, à chaque fois que les nuages s’amoncellent. Mais il passe toujours la nuit éveillé. À écouter les bruits, à se laisser manger. Englobé d’une force trop grande à affronter. Une aiguille sous la peau, opiacé dans les veines. Il dessine des contes à faire cauchemarder les nouveaux-nés.


Il gueule. Chien errant. Bête blessée. Ça n'a plus vraiment de sens. Mais il continue de hurler. Contre toute-attente. C'est sur lui, que c'est tombé. Et il est incapable de répondre à ses propres ordres. C'était une erreur, depuis le début. Il ne savait pas comment il avait fait. Comment il avait survécu. Pas pour le feu, pas pour les armes. Mais par les ordres, et la rigueur. À pleins poumons. Il relève le menton, du noir dans les visions. Ça tremble, ça suinte. Pâle comme un linge, les doigts qui essaient de rattraper les dégâts. T'endors pas. Il l'avait toujours dit. Il n'avait fait que ça. Répéter, en boucles infinies. Ferme pas les yeux, continue d'parler. La gorge sèche, les lèvres muettes. Le seul son a tout déchiré. Peut-être qu'il n'est qu'en train de rêver. Tout va s'arrêter. Cauchemar inopiné. Ses phalanges s'agrippent, des yeux écarquillés. Des marées rouge sombre, engluées dans la poussière. Alerte sous les ongles, alarmes sous la peau. Putain, non. Me dis pas que ça s'finit comme ça. Te fous pas d'moi. Un sursaut. Le dos qui colle, les draps humides. Des regards alentours. Des repères, des choses palpables. Il a le corps qui ses tord, le nez qui se renfonce dans l'oreiller. Les boucles emmêlées, et les jambes qui liment ses nerfs. Mais la ferraille est à côté. Bien réelle. C'est trois fois rien, j'te dis. C'est que d'la viande. J'vais pas devenir sentimental pour un bout d'muscle, t'sais. C'est pas un drame, y a pire que ça. J'suis vivant, j'te dis. C'est ce qui doit seulement compter, hein ?


Il lui sourit. Des images qui passent trop vite. Il bat des cils, il chasse les mémoires. Mais pas la sienne. Ça colle, ça suinte. Une bête accrochée à l'arrière de son crâne. Un tâche d'huile, une marée noire. Il lui sourit. Assis sur le bord de la terrasse, sa cuisse contre la sienne. La nuit fraîche, et les frissons sur sa peau. Il l'épie, coeur battant. T'es qu'un gosse. Il préfère lui dire de se taire. Il sera bientôt majeur. Ça n'a pas d'importance. Et il sait le poids de ses iris, posés sur lui. Quand il détourne le nez, quand il mord sa chair. Quand il soupire, entre les secondes et les instants. T'es qu'un enfant. Il est assez grand, lui. Assez vieux, assez tout. Il a une vie derrière, une vie devant. Une vie qui l'entoure et qui l'étouffe. Mais quand il ferme la porte, il le transporte. Un éclat de rire, un rai de lumière. Il plante ses ongles dans son dos et il s'évapore. Aimant, amant. Il n'a rien dit en partant. C'était déjà assez, c'était déjà trop dur. T'as rien à faire là-bas. Rien à faire ici, non plus. Rien à faire, tout court. Rien, rien de tes pauvres mains. À part les insultes et les invectives.