≡ setting fire to our insides for fun.

andreas, il a la fièvre au corps et la rage au ventre. de grandes idées et des envies de charmer. il drague pour chasser, il couche pour rêver. il sème des problèmes autour de lui et cherche des solutions à tout sauf aux autres. — dans la réalité, il a le langage fleuri. un humour borderline, du douteux au dérangeant. ça s'envole quand il s'énerve ou s'émerveille. et il jure dans sa langue maternelle, les mâchoires serrées. les matins après l'amour, à refaire le monde avec une tasse de café chaud. les soirs accoudé au bar, à ricaner en répétant qu'il faut recommencer cette société. — il a l'air solide, il a l'air confiant. avec sa moue boudeuse et son regard assassin. mais il se fend quand il rit, il s'écaille quand il doute. les grands airs lui sont collés à la peau. mais il y a des fissures dans lesquelles il ne faut pas planter le couteau. — les origines cubaines, la famille, il les revendique et il s'en moque. il a fini par ravaler les lames de rasoir et le fiel. mais les liens du sang valent plus que tout. il dit qu'il s'en fout. mais il reste le cadet, malgré les années. — des engagements, il en collectionne. il est contre, par principe. contre tout et pour tous. il s'acharne sur ses combats, les guerres et les frappes. comme un vieux souvenir qui ne s'oublie pas. les héros morts restent des cadavres froids. — obsédé des consentements. peut-être trop conscient de toute la merde de ce monde. il a des principes, stricts et sans faille. il refuse le charnel des gens bourrés. et il tient à son droit de dire non. non, comme si le simple mot pouvait arrêter les massacres et les désaxés. — des promesses à bras le corps. les serments, il ne les fait jamais sans conséquence. ils sont réels ou ils ne sont pas. et quand on ne peut pas garantir, on se tait. mais il a fait des promesses à sa peau, des encres sous l'épiderme. visibles de peu, sauf de ceux qui dorment dans les draps bleus. — les flics, il les rejette. il les rejette, refus de l'autorité. manque de confiance dans une bande de corrompus armés. et pourtant, il a déjà dû les fréquenter. plus d'une fois. que ce soit des reproches qu'on lui a fait, quelques tours en cellule de dégrisement. ou bien ces années-là. dans des rangs irréels. — en général, c'est un aimant à emmerdes. une loi de murphy accrochée à ses pieds, qui se traîne et le poursuit. karma en négatif mais peu de soucis. il n'a pas tendance à s'en préoccuper. il attire les mauvaises personnes, et à force il oublie. — il aimerait ne pas se rappeler les périodes sombres. mais c'est comme un moteur à colère, un réservoir à injustice jamais traitée. ça ne s'oublie pas, la silhouette frêle. ça ne s'oublie pas, les opérations à répétition. et l'incompréhension générale pour les beaux yeux flamboyants. trop pressé de se relever. — derrière les bibliothèques des auteurs oubliés d'une pensée réactionnaire, il y a aussi les goûts inavouables. pas du genre à être assumés, pour l'image et la bonne garde. — de manière générale, son appartement ressemble à un champ de mines. peuplé de pièges et de vieux objets. le matériel, ça le dépasse. le futile, l'inutile. comme une envie de faire un doigt d'honneur fauché à des bandes de gosses de riches exhibitionnistes du matérialisme. — l'endroit où il pourrait se faire le plus vrai, ça serait sur son matelas. là, à même le sol, à la lumière de cette fenêtre décrépie. les murs blancs, le bois qui craque, et les draps bleus. froissés et négligés. réconfortants. il n'en parle pas facilement, des rêves de petit garçon et des doutes étouffants. pas facilement, à part sous la couverture qui éloigne les monstres pour un temps.